Заплетаю я косы до самого пояса,
Пряди темного золота вьются в пальцах.
У меня нет отныне ни Слова, ни Голоса,
Ни постылых влечений к безумным мечтам.
Умирает в ладонях любовь к невозможности,
Полинялые крылья таятся в тени.
И в тетрадном формате безумное прошлое
Перевязано траурной лентой Судьбы.
Кто сказал, что является время целителем?
Не рубцуются шрамы в беспечной душе.
Уже очень давно, в честь небесной обители,
Короли не рождались на этой земле.
И в груди неспеша угасает стремление
К невозможно сияющим злым небесам.
Даже сбросив навеки свое оперение,
Сердце стонет и рвется к безумным ветрам.
Время лечит? Едва ли... Сочится сукровица
Из, растерзанной львами, тоскливой души.
И грохочет, сверкая, небесная конница.
Значит будет гроза.
Значит будут дожди.
Заплетаю я косы до самого пояса,
Пряди золота вьются теперь сединой.
Мне не нужно отныне ни слова, ни голоса...
Не мечтает уже, тот кто умер душой..
21.06.16