Скажи мне, мальчишка под розовой челкой,
В "рейтузах", стянувших костлявые ноги,
Ты знаешь, как сжатые горной гребенкой
Кипящую кровь проливали Герои?
Как давит на плечи то чувство тревоги
В петляющей ленте, средь пыльных отвалов.
Где властвует Смерть и незримые Боги
Холодных прицелов и дул автоматов.
Где души мальчишек грубели от шрамов,
Где глупый юнец становился мужчиной.
Где быструю пулю не меряют в граммах
И смерть не является важной причиной.
Где вместо невесты чека от гранаты
И кожа пропитана запахом пота.
Где нервы гудят, как стальные канаты,
И проще поверить в себя, а не в Бога.
Так сколько же весит свистящая пуля?
И сколько ударов в груди до заката?
И прожитый день - оправдание чуда,
А пуля... равняется жизни солдата.
25.09.13