Ах, май! Печали
долой гони!
Как долго ждали
мы эти дни!
Оставь натужно
бетонный смрад,
мы выйдем дружно
на променад.
И снова где-то
внутри кольнёт –
душа поэта
так вопиёт:
– О, боги, боги! –
персты воздев. –
Кто создал ноги
у этих дев?
Возьми иную:
плывёт навстречь –
готов десную
себе отсечь
за миг меж нами,
минутный плен:
вкусить устами
шелка колен;
страстей пучину
в пылу воспеть –
за то и спину
не жаль под плеть… –
так в адской муке
глядим вокруг
и прячем руки
в карманы брюк.
©Илья Чехов