Про моего деда Занина Сергея Кирилловича
Я знаю, что он был поэтом….
И говорят, что неплохим.
Его печатали в газетах,
Но я не повстречалась с ним.
Он умер в год пятидесятый,
Пять лет прожив после войны.
Он партизаном был, солдатом
Все годы горькие страны.
Учителем его призвали.
Он быстро в плен попал, бежал.
Свои в подполье отослали,
На Украине воевал.
И когда армия вернулась,
Дошёл с ней до Берлина он.
Война болезнью обернулась –
Туберкулёзом был сражён.
Отозвались землянки, сырость,
Что умирает он, он знал,
Но в нём поэзия открылась,
И он, больной, стихи писал.
Четыре толстые тетради –
«Отдай врачу» – жене сказал.
Их напечатают, и кстати,
Он сам же их врачу отдал.
Вот так мой дедушка и умер,
И я не видела его.
А было моей кроткой маме
Тогда два годика всего.
Стихов его я не читала,
Ушли тетради в никуда.
Но дочь врача стихи писала
(И знаменитой даже стала),
Вкусивши плод его труда.
И мама стала педагогом,
И принялась стихи писать,
Но в вихре жизненных порогов
Их в книгу не смогла собрать.
И бабушка под старость тоже
Вдруг рифмы начала слагать,
Стихами жизнь свою итожить,
Как будто плод тетрадей жать.
И мне передалась, наверно,
Их тяга страстная к перу.
Зажгла огонь ещё и вера,
И дров подбросила костру.
Пишу я много про Иисуса.
Хотя Он распят, но живой!
И хорошо когда, и грустно -
Иду к Нему - Господь Он мой.
И Друг, Который не оставит,
И, как Отец, меня ведёт
Дорогой верною, направит,
Утешит и всегда поймёт.
Бог приумножил бескорыстье.
Потери Он воздал добром.
О выгоде своей не мысли,
В труде склонившись над пером.
Стихи мы ныне пожинаем,
Как деда плод семян стихов
Его не видели, не знаем,
Но есть поэзия без слов.
09.10.2016.