озираешь окрестности, будто они - не ты,
выделяешь предметы, трогаешь, изучаешь.
по-привычке начинаешь сжигать мосты -
и смотреть на лёд, который к утру крепчает.
по-привычке - моешь, чистишь себя, коришь,
перелистываешь, как старый журнал про моду.
где же песни твои трёхструнные, твой париж?
отгоняешь мысли, красишь чужую морду
на-до-ев-шую... “вот тебе, получай!“
напомаженной - можно в люди... но застываешь
у окна, превращаясь в пепел, в несладкий чай,
в тишину - где плачет лёд и звенят трамваи.