Запах снега. Дрожь. Идёшь
паркет слюдяных дорог
царапать гвоздиком-каблуком,
с головы до ног в брильянтовой крошке.
Вот Она, здесь уже,
будто злая на всех немножко.
Не ждали.
Да, чаще ждут тепло.
Зима. Календарь не прав,
ледяной ноябрь назвавший осенью,
как и я,
тебя назвавшая
несудьбой...
Ты не исчезаешь
ни на снегами запорошенных тропах,
ни в моей комнате, ни над моей головой
то луной, то солнцем...
Не говори только - всё вернётся...
Определённость менять на "ждать" былой непокой?
Мне легко с тобой
на расстоянии
полёта...
Небо под рукой... И никогда мне не станет
кто-то ближе...
Запах снега со мною слышать
можешь только ты,
как никто
другой...