Галине Кузнецовой
Время, оно не лечит —
Просто стирает в пыль
Всё, что судьбе перечит,
Как наважденью — быль.
Краткость — сестра таланта.
Заумь — сестра длиннот:
Мутных словес баланда,
Варево — не для нот.
Если стихи поются,
Если звенит строка,
Чаще сердца забьются
Старца и байстрюка,
Секретаря, министра,
И «закулисы» с ним…
Вспыхнет в камине искра —
Светоч неизъясним.
Всё, мол, рассудит время,
Пену смахнёт со скал.
Новые поколенья
Спрячут былой оскал.
Да, исцелят болезных,
Киборгам жизнь дадут,
Много вещей полезных,
Видимо, создадут…
Что до стихов — едва ли!
Это же атавизм:
Вместо заветной дали
Мука — то вверх, то вниз.
Лучшее время года —
Нет, не весна, а сон:
Крылья, любовь, свобода,
Море, простор, Ясон.
Будет и чёт, и нечет,
Радуга и болид…
Время — оно не лечит.
Время — оно болит.