Бездомная ложь
на осадке восторженных ролей,
бездыханно сохнет и жаждет другого гонца.
Жемчужная брошь
на зрачках не обрубленных болей
блистает намеком презренно скупого лица.
А счастье, как дождь
бултыхается в свежем томлении,
и, кажется, вскоре сорвется под звуки конца.
Я чувствую -
кто-то спешит, чтоб возникнуть намедни,
и сердце мое оживить от мощей мертвеца.
03.11.16