Обычно у лета тяжёлый характер, если сказку найдёт – перемелет в пыль, даже солнце в испуге пятится раком или с отчаянья встаёт на дыбы, но сегодня с утра весёлое лето, комары, нагулявшись, летят домой, на дороге маячит забытый где-то тысяча девятьсот шестьдесят восьмой: я маленький, ростом не выше забора, на чемпионство шансы у Спартака, уродилась клубника, в школу не скоро, и папа смеётся, смеётся, пока…
* * *