На тысячу мыслей вперед -
ни кашля, ни грома, ни гуда.
Лишь солнечный ветер течет,
как кровь,
по небесным сосудам.
Такая кругом тишина,
что кажется:
пил человече -
и к старости выпил до дна
свои громогласные речи.
И вот,
улыбаясь, стоит
в беззвучьи разливов и вспышек
и очень смущенно молчит
пред Тем,
кого раньше не слышал.