Когда слышишь:
«Моя голова забита тобой», -
а в ответ не звонишь, не пишешь,
ухмыляешься: «Знай наших!»,
вспоминаешь вас вчерашних,
шепчешь тихонько: «А моя нет...»,
наконец соизволишь в ответ:
«Спокойной ночи»,
и в ответ на ответ получаешь: «... очень...»
И думаешь о сыне, как он тоже
писал своей девчонке стократное «очень»
с кучкою многоточий,
а она ему на это:
«Мы с тобой две разных планеты,
и вообще мне нужен мужик,
а ты быть ответственным не привык».
И видишь, как твой сынок, закусив губу,
строчит ей снова любовную лабуду,
заказывает цветы
и ждет «мне нужен только ты»,
а от нее опять одни обиды,
и просвета в тучах не видно.
И жалеешь сына чуть не до слёз:
у него-то все это, конечно, всерьез...
И вот тогда понимаешь всю эту нашу щучью
бабскую противную сущность,
и уже иначе смотришь
на «моя голова забита»
и пишешь ему: «Спасибо, что твоя орбита
пресеклась с моей,
ты хороший, добрый, ты всех добрей».
И вдруг понимаешь, что вот уже полчаса
в твоей голове его голоса,
и чья голова забита сильнее
большой вопрос...
Идёшь по аллее,
мурлычешь что-то под нос
и радуешься дождю
и новому дню,
уверенная в себе
и в том, что в чьей-нибудь голове
тебе уже отдано место...