Он стоял у зелёного клёна,
и больная рыдала душа.
От бессилия вымолвить слово
не смогли онемевши уста.
И слезой умывались ресницы,
застилала глаза пелена.
И листались,листались страницы,
книгу жизни читала судьба.
По фрагментам летят киноленты,
пробежавших , им прожитых лет.
И протоптанные километры,
и петляющий, жизненный след.
Блик румяного, нежного солнца
осторожно сползал по кресту.
И от этого было так больно,
приложил он ладони к лицу.
И, прижавшись к заросшей могиле,
" ты прости меня мать " прошептал.
Как бездомный бродил по чужбине,
и навеки тебя потерял.
Там,в тени загрустившего клёна,
смерть смотрела с улыбкой в упор.
Не издав ни малейшего стона,
жизнь закончил в страданиях вор.