Ходят люди под дождём печали,
Так же я бываю между них.
Но они меня не замечали,
Потому что скромен я и тих.
Револьвер с собою не таскаю,
Спрятан он надёжно у меня.
Дома жизнь свою оберегаю,
Только, вот с патронами возня.
Самому ведь сделать невозможно,
В магазине их не продают.
На душе тоскливо и тревожно,
Вдруг разоблачат и отберут.
Револьвер – ведь это не забава.
Не замедлят и статью пришить.
Хоть и отберут – того им мало,
Я боюсь, вдруг лес пошлют пилить.
- - - -
23.9.2016