Он мачо слыл.
Девчонкой я была.
В глаза глядел мне прямо он и смело
и, говоря красивые слова,
чужую душу покорял умело.
В те дни стояла лютая зима,
весь город был в серебряном окладе -
река, мосты, деревья и дома,
но летний зной в его искрился взгляде.
Меня томила странная тоска,
когда мы с ним гуляли вдоль канала.
О том, что страсть бывает из песка
я в годы те наивные не знала.
Настало лето жаркое, как печь,
река бурлила между берегами,
но ледяной его вдруг стала речь
и жгучий взгляд засыпало снегами.
Давно всё это было! Жив ли он,
мой мачо неизведанный, отважный
иль та печаль лишь выдумка и сон -
кораблик в море памяти бумажный?