Средь последних листов,
Я еще остаюсь на березе..
Нас так мало осталось,
В истрепанной ветром степи.
Что умели любить,
оставаясь на всех непохожими.
Что так ждали весну,
В ноября проливные дожди.
Мы насмешка судьбы,
Мы изгои на наледи светлой.
Не дожить до весны,
Да и ей мы совсем не нужны.
И ледышкой звеня,
Колокольчиком тонким и зыбким.
Полетит мое сердце,
В ковыля золотые усы.