Живое слово бьётся птицей
В пространствах скомканных границ,
Не журавлём и не синицей,
А мерой искренней страниц.
Строка к строке, как поле к лесу,
Как бег волны на волнорез.
Встаёт панно строкой-завесой,
Бегущей мне наперерез.
Я вижу пройденные вехи,
Душой рождённую строку,
Удачи вижу и огрехи
И мир, лежащий на боку.
И в опрокинутом пространстве,
Сквозь сонмы светлых строчек птиц,
Лечу, - и нимб в моём убранстве,-
Но падаю пред Музой ниц.
На скомканных судьбой страницах,
Ценой безумия, потерь,
Летит божественная птица,
Найдя в пустом пространстве дверь.
Фоторабота "Птичья стая". Редакция фотографии
морозного узора на стекле.