***
Что мне теперь от ино-правоты... Она столь относительна и тускла. Мне образы, безмолвны и чисты, указывают песенное русло. Горчит полынь у кромки трав степных, уходит непройденная дорога. В объятия небес, страны, копны — я падаю, как суждено от Бога.
И несть числа невзятым крепостям. И несть числа необретённых истин. Свой выбор сердцем постигаю сам. Случится всё неотвратимо быстро. Но то, что за моей встаёт спиной, бесспорно, стоит брошенной гордыни. Подсказывает альтер-эго мой: когда идёшь вперёд, душа не стынет.
И, утопая в синей пустоте, издревле кем-то названной Россией, мы никогда не выбираем тем, но темы ищут своего витию. На чашу предназначенных Весов я брошу не алмазные браслеты, но — так ли, и'наче, молитвослов. Так физика велит с приставкой мета.
Тропа петляет в сумраке лесном, уходит под навесы крон могучих. Я знаю, что иду след в след за сном. Но ничего уже не будет лучше...
***