Почему я так мало пишу?
Не осталось волнующих мыслей?
Или чувства закованы в числа,
Или глушит их города шум?
Нет, скорее рутина мой ум
Засосала, как чрево харибды,
Жизнь как будто зашла за поскриптум,
И опять-таки таки города шум.
Даже эти скупые слова
Извлекаются, словно занозы,
И ползут во владения прозы,
Что еще кое-как, но жива.
Мне поэтом назваться нельзя,
Для поэзии мало и жизни,
И поэзия страшно капризна,
Видно это чужая стезя.