Как турист, я вернулся на Родину,
Я брожу по старинным местам.
Все что было -разрушено, продано-
Остальное зарыто, как хлам.
Там, где кони стояли у привязи
на булыжной, сырой мостовой,
зерна зависти, подлости вылезли
все покрыли собой, как травой.
На Привозе уже не услышишь
обнаженную юмором речь-
потому, как с прозападной крыши
в спину, ненависти, бьет картечь
И хожу я с сомнительным грузом
побираясь, как нищий в ночи.
плачут души в тени, в доме у Профсоюза,
бьются в пламени, мне, ненавистной свечи.
На колени поставлена Гордость.
Отчего ж катакомбы пусты?
Позвонки- заменили на хорду,
и прижали смиренно хвосты....