Він грав на скрипці, наче вів у танці,
Де листопад наспівував той вальс,
Була та Осінь в золота убранстві,
То був її мабуть останній шанс.
Вона кружляла, легко розкидала,
Своі пожовклі пам'яті листи,
Напевно знала, може відчувала,
Що ти підеш від неї у світи.
Танок красивий, грав скрипаль надхненно,
І відчував, як він танцює вдвох,
Святкове то було, а не буденне,
Наче повітря свіжого ковток.
Танцює пам'ять серед листопада
І плаче дощ, сльозами пролива,
Напише він в калюжах всі поради,
Щоб берегли кохання, як дива.
Шепоче дощ, скрипаль складає скрипку,
Лишивши тінь колишніх почуттів,
Життя, життя, спливає дуже швидко,
Ніхто про це, не мріяв, не хотів....