В моём больном разуме мерзнущий мрак колет зубами основы сознания.
Я создан из пыли, и то, что есть я - на самом лишь эхо остывшего знания.
(Эхо остова хрустального склепа, что мучает разум желанием помнить...)
Небо недавно поменяло свой вкус, теперь оно пахнет свежею кровью.
Я по крупицам собирал эти крылья из пепла дешёвых своих сигарет...
Мне было уютно в этом маленьком мире. Пока не сожгли его эти все.
Я, видимо, слишком виновен в том, что пытался казаться добрее себя.
Возвращаясь обратно к точке возврата, обещаю забыть обо всем и вся.
Но если серьёзно - весь мир, будто пачку Bond (дешёвых, к слову, таких сигарет),
Можно выразить в двадцать паршивых штук.
Мужчины, зачем-то жрущие свой кисет
И дамы, курящие мундштук.
А я в своём маленьком (не) добром мире стою, опустив акварельные руки.
Я только закончил рисовать своих бабочек, и теперь убиваю их...
От скуки.