Год жжёт календаря последние страницы.
Синицы за окном - романтикой полны.
Сижу, и как дурак, тебе пытаюсь сниться.
То ройбуш раскурю, то мяту, то полынь.
На ёлках снегири: волшебными шарами,
мерцающим огнём - танцуют тут и там,
рисуют меж ветвей весёлые шарады,
загадывая их декабрьским ветрам.
Всю ночь по стенам снег взбирался выше-выше.
Играл в "царя горы" и крыши покорял.
Снег кажется живым, прислушайся - он дышит
и что-то говорит тихонько снегирям.
Взгляд брошу за стекло, сражённый белой вспышкой,
я провалюсь на дно, под чёрный лёд зрачка,
под голос в тишине, прорвавшийся чуть слышно
сквозь брошенный надрез движения смычка.