Лоб – скорлупа, дом роковых решений,
пуд разочарований на тонкой шее.
Я побыла и дротиком и мишенью,
автором острых реплик и тем, кто ранен,
в божьей шизофренической мелодраме,
где не дают любовь,
а дают надышаться ее парами.
Снова меня задело Его кадило,
я от него как юродивая чудила,
а в неприметную, кажется, среду проснулась,
прошло,
все прошло, будто бы вообще не происходило.
Ноль по осям. Антигравная легкость, здравствуй,
прямо как после причастия в душах паствы.
Выдохнуть человека –
такое счастье.