На чистой простыне листа
Спит карандаш уже неделю.
Совсем работать перестал!
Должно быть, стержень в тощем теле
Сломался. Посильней нажать-
И, хрустнув, выпадет кусочек
Графита. Будто бы душа
На части… Фразы всё короче,
Бессвязнее… Летят листы
В корзину. Этот – вовсе белый.
На нём, устав от немоты,
Спит карандаш. Вчера хотела
Поговорить, а он молчит.
Настаивать – себе дороже.
Сломается – опять точи.
И с новым повозиться тоже
Придётся: чтоб привык к рукам,
Чтоб слушался и не крошился.
Жаль, старый так и не прижился -
Впал в спячку. Жду, пока строка
Сама, шепнув ему «люблю»,
Разбудит поцелуем нежным.
А если нет… тогда, конечно,
Другой, сговорчивей, куплю.