Она писала ему письма по понедельникам и средам,
Выделив для этого специальное время после обеда,
Едва сдерживая волнение и бешеное сердцебиение,
А вдруг именно этому письму суждено прочтение?
Дрожащими пальцами держа перо, в чернила окуная,
За разом раз про одно и то же для него писала,
Про долгий путь свой, повороты не туда и заблуждения,
И как она смогла в себе преодолеть сомнения,
И как теперь ответ ей нужен, больше чем всегда,
И как ей больно провожать свои года,
Так никогда и не познав действительное чудо,
Ответа праздник, торжество, причуда
Немного о событиях из жизни, про новый фартук, маникюр
Он был ее единственный воображаемый друг,
Который молчаливо выслушать всегда готов,
Не требуя постели, кофе и гарантий на любовь
В ее душе ему предназначалось много места,
В укромном уголке воспоминаний, слез беззвучных,
И ей не важно было, кто он, где он, как его зовут,
Какое у него лицо и кем окончил институт,
Да и признаться честно, эфемерная надежда на ответ
Ей помогла держаться много лет,
А письма отправлять для этого не нужно,
Ведь страшно выйти за пределы собственных иллюзий.