На ветру дрожат листочки,
Мокнут клёны под окном.
Снова осень ставит точки
Чёрным - на цветном.
Ты писал роман на совесть,
Как заправский романист.
Получилась просто повесть,
Твой осенний твист.
Называл меня красивой,
Обнимал и целовал;
О любви и не просила -
Сам её давал.
Вспышки чувств опережая,
Помнить вечно обещал.
Говорила: "Обожаю..."
Ты - не запрещал.
Душу в нежность пеленая
И надежду мне даря,
Говорил, что я смешная,
Что ревную - зря.
Называл меня любимой;
Неужели всё - враньё?
Говорил: "Забудешь имя";
Сам забыл - моё.
Я давно уже не плачу,
От добра ищу добра
И пытаюсь жить иначе
С ночи до утра.
Сыпят листья днём и ночью
С клёнов - будто напоказ...
Снова ставлю многоточья
В повести о нас.