когда в опустевшем парке
кормишь с ладоней белок,
себя ощущаешь богом –
от первого снега белым,
сопливым, по льду скользящим
и зряшным, может, немного,
но всё-таки настоящим
и неоспоримо – богом.
величественно застынешь,
почувствовав на ладони
горячих лапок касанья,
сердец перестуки будто,
дети наверх несутся
по лестнице колокольни.
и, глядя на рыжих бестий
со взглядами дикой ночи,
поднимешь голову к небу
спросить –
так чьё воскресение?
не просто же воскресенье
обычное,
Отче?