Я – звук твой,
эфирное тело,
растоптанное буднями в пыль.
Покой мой –
прокисшее дело,
я где-то, где небыль и быль.
Я таю, я тихо зверею
в отсутствии рядом тебя.
Запрись за пространственной дверью
и всё повтори – я поверю,
ведь скоро конец октября...
Ты скажешь, что «месяц – не долго»,
и, может быть, даже «прости»...
Нет чувств сожаленья и долга
в твоей раскалённой груди.
А я не умею быть проще,
разгаданной быть – не хочу...
Ищу твои мысли на ощупь –
от льдов до берёзовой рощи,
но если теряюсь – молчу...
Я – сон твой,
осенняя дымка,
растаявшая поутру...
Я – бой часовой,
блик на снимке,
я – солнечный луч на ветру...