Поэт не кукла, не звонок,
И не игрушка.
Он, как волшебник, нужный слог
Сливает в кружки.
Слова и рифмы, как нектар,
Он собирает.
Словесный ставит самовар.
И угощает.
Нас удивительным питьём,
С добавкой слога,
Что придаёт душе объём,
С порога.
А мы, шагая за порог,
Взрослеем,
И чай с добавкой, видит Бог,
Нас греет.