Тебе не на что сетовать. Сыт и здоров.
Ну, здоров относительно, впрочем.
Ты боишься лишь этих пустых вечеров,
подтверждающих: лучшее - в прошлом.
Постоишь у раскрытого настежь окна,
наблюдая невидящим взглядом,
как безумствует жизнь у чужого огня.
Ты и сам был безумцем когда-то.
Телефон саркофагом лежит на столе -
бесполезная, в общем, вещица.
Никого не осталось на этой земле -
ни любить, ни простить, ни проститься...