Мой друг спросил меня:
«Как долго пишешь ты?»
Ему ответить я не смог.
Я помню первые тетрадные листы,
Которые когда-то не сберёг,
И те, которые сгорели без огня.
Хотел сказать ему,
Что я пишу давно,
Но это было бы полправды.
Пишу всегда. Судьбой предрешено
Писать, не требуя награды.
Черновиков ношу я полную суму.
А как давно? Тринадцать было мне.
И первая зелёная тетрадь
Была исписана стихами детства.
Дал другу я её читать,
Чтоб оценил, не из кокетства.
Он потерял её. Обидно мне вдвойне.
Когда ещё я пыл свой не утратил,
Как первую любовь я рифмой описал!
Мой мир настолько был прекрасен!
Он потерял. Я не сказал,
Как больно первые творения терять,
Но я ничем тот день не обозначил.
Тогда я друга потерял.
И стало душно мне от боли.
На годы бросил я писать.
Мне захотелось просто воли.
А вот теперь я начал вспоминать.
Как хочется прочесть, что в детстве сочинял.
Пусть рукописи не горят!
Мы это часто слышим,
Но не забыть нам юности года,
От боли за потерянное едва дышим,
И это нас преследует всегда,
Пусть даже ты ни в чём не виноват.
Хоть раз бы взять ту старую тетрадь,
И снова те свои творенья прочитать. 12.10.16