В этот город, пропахший махорочным дымом,
Я вернусь, может быть, но седым пилигримом.
В магазины витрин, в скрип ползущих трамваев,
В рай воздушных шаров и лихих негодяев.
Там, куда убежал я от пьяных объятий,
Винно-водочных жестов, наречий проклятий,
От зевот и от черного дула нагана,
От холеры, вранья, толчеи балагана.
Там, куда убежал, чтоб сменить свою участь,
Вновь услышал я скрип тех трамваев ползущих.
Только пахло иным - дорогими духами,
Да сигарами, что продохнуть не давали.
Это значит, что зря свой побег я затеял,
Возвращаться придется к себе и к идеям,
Но и даже в краю под чужим небосводом,
Был душою всегда со своим я народом.
Лишь умножились схолии к сложному тексту,
Не привязано действие к времени, к месту.
Но всегда соблюдаю обряды простые,
Чтобы память о мертвых хранили живые,
Чтобы ниточка жизни вилась непрерывно,
Чтобы дети смеялись, и в душе неизбывно
Оставалась надежда на встречу с собою
В этом городе, ставшем моею судьбою.
2000г.