Ещё одно утро.
Таких было много,
Но в каждом своя и любовь, и печаль.
И много я раз уходил от порога,
А дом говорил: "Неужели не жаль?"
Смотрел он по-старчески подслеповато,
И ставни от ветра, как веки, смежал.
Как будто считал сам себя виноватым:
Родил, воспитал, только не удержал.
А я уходил, где бетонные стены,
Где гарью бензиновой воздух свело,
И город большой всем прощает измены,
Кто землю забросил – родное село.
Но есть ностальгия у русского сердца,
Она, словно совесть, по жизни ведёт.
Я к дому опять возвращаюсь погреться
И силы набраться...
Хотя бы на год.