Ну, соври же, что замужем, что несвободна,
Что тебя где-то ждут, как с небес первый снег,
Что скучают холсты по тебе и полотна...
В темноте мастерских не найдёшь ты ночлег.
Ну, соври же, не бойся. Адажио престо
Сочиняет Вивальди, споткнувшись о ритм.
Как при смене времён, словно в виде протеста,
Ускоряется темп, в сердце хаос творит.
В отраженьи витрин инфернальное что-то.
Демонический смех, зазывающий ночь.
Как зовут тебя, милая, где ты и кто ты?
Почему же молчишь и скользишь тенью прочь?