у меня есть пороки таланта, но в деле - не гений.
я хотела быть проще, да только, увы, не случилось.
внутри стержень - графит, синяками марает колени...
хоть и с виду стальной, только что-то внутри надломилось
и крошит по песчинкам, и давит покатые плечи...
мхом цветет между тканей не к месту слепая решимость,
но момент был упущен, а время как прежде калечит,
ведь внутри навсегда будет то, что со мной не случилось.
в форме режущей боли... отметина где-то под сердцем...
да, я родом из прошлого, я - лишь непреспособленец,
я боюсь быть чужой и отверженной, быть иноверцем,
но боюсь быть собой, оттого вечный переселенец,
вечный невозвращенец, враждебный ко всем иноземец...
тот, что ищет друзей в лабиринте своих отражений.
во мне, кажется, спит недолюбленный кем-то младенец...
или воин, привыкший к потоку тупых поражений.