Мне снились неприветливые сны.
Мигала лампа.
Кукушкин дом – старинные часы
упали на пол.
Сидели тени предков по углам,
смотрели строго.
В окно настырно заползала мгла,
звала в дорогу.
Стал дом родной неузнанным, чужим.
Стучала рама.
Горел ещё не сложенный камин,
а я упрямо
пыталась бросить твой портрет в огонь.
Не получалось.
Святые не горят в костре.
Святой?
Какая жалость...