"Ложь успевает обойти полмира, пока правда надевает штаны" У. Черчиль
Что «правда» нынче, да и прежде,
Каков правдивейший портрет?
В какой изысканной одежде
Алкает зреть ее эстет?
Непритязательна, открыта,
Не терпит зряшней суеты.
Не ест из скотского корыта,
Хоть не чужда и нищеты.
Не избалована вниманьем,
Все больше в тесных закутках,
На перекрестках мирозданья,
Порой, сжигают на кострах.
Она не ведает разврата,
Ей душно в тесных теремах,
Период полного распада
Не исчисляется в летах.
Она жива, покуда ею,
Хоть единицы дорожат,
Что взгромоздив ее на шею
Влачат себя в Эдемский сад.
А что же ложь - святая шлюха,
Ее бессменный визави?
Вполглаза спит, и бдит вполуха,
И пьет коктейли на крови.
Зело проворна, плотоядна,
По ветру держит драный нос,
Продала душу многократно
И пропила все до волос.
И весела не по погоде,
Не истлевает, как Кащей.
Во все века бессменно в моде
И до скончанья скорбных дней.