Ты читаешь Арчета, не меня.
под рубахой не сердце - а вой стихий.
Распростёртые руки хотят обнять
не того, кто пишет тебе стихи.
Ты сидишь в тёмных барах до той поры,
пока утро не спустится на асфальт.
Алкоголь и раздумий большой прорыв,
вот причина чтоб не торопиться спать.
Ты не смотришь назад, не боишься лжи,
но не веришь людям и в доброту.
В безутешных глазах зарождалась жизнь,
но мятежный запал, как свеча затух.
Ты не знаешь, кто видит твой скрытый нимб
там, где святости, верно, и след простыл.
Не внимаешь на то, кто тебе звонил,
и причины на это всегда просты.
Боль таится в одной из простейших фраз,
недосказанность гложет, но в том вся суть.
Не сумел ты когда-то поверить в нас.
Я прощаюсь, любимый мой.
В добрый путь!