Сентябрь
Сентябрь всегда подробен в мелочах,
он ловко заговаривает уши.
Я выхожу к нему – его молчать
и, слов не разбирая, листья слушать…
А тот, чей голос был мне как вода,
кто был по сути осени созвучен,
ушёл в апрель, и больше никогда
с ним не сведёт нас ни судьба, ни случай.
Сыграй, сентябрь, под твой осенний блюз
слетевший лист не падает, а кружит…
Я листопад твой солнечный люблю,
как самый яркий праздник перед стужей.
Октябрь
У мокрых окон осени стоять,
из летних дней последних только света
немного взяв, о будущем не знать
и прошлое забыть, и все приметы
себя утратив, стать лесным листком
и падать, падать в солнечную осень.
Не говорить, не плакать ни о ком,
я – лист сухой, и пусть меня уносит
ветрами вдаль, как прочую листву...
Сорваться прочь, по небу плыть безмолвно,
не зная, кто я, как меня зовут,
не помня, как бывает по-другому.
Ноябрь
Нет мне места
в снежной зиме беспамятной,
слишком много осени позади.
Поезда стоят, тупиками заперты,
ни угля, ни чаю, и нет пути
до меня самой –
заблудилась в осени,
где без дна туман и дымы-дымы,
где слетают сны золотистой россыпью
прямо в руки с дерева там,
где мы…
Обрываю мысли, как нить вязания –
всё связалось, что уж теперь гадать,
как бы лучше, правильней…
До свидания,
дали свет для поезда
в никогда…
*из черновиков