Сколь знаю Русь - она во ржи,
а, может, где-то и в пшенице,
вот только, только б не во лжи
и не усопшей в плащанице.
День кормит год и не дай Бог
нам опоздать на день хотя бы -
плачевен будет наш итог -
спасает в сказках лишь Хоттабыч.
Рожь колосится. Облака,
а может дымка муз вселенских,
застыла в красках на века
эпохи чацких или ленских.
Грунтовка. Вороны. Изба
и Русь унылая крестьянкой
несёт нам грусти короба,
как день похмелья после пьянки.
Непросто было на селе,
но всё же жили, жили, жили,
вдыхали Родины елей
и, как могли, её любили.
Да променяли всё на смог,
на туалеты в небоскрёбах,
а в сёлах плачет русский Бог,
ему наш век, что нож под рёбра.
20.10.2016.