Поэтов с мукой мы рождаем.
Сначала их боготворим,
Ну, а потом уничтожаем
И редко правду говорим.
Нет-нет не мы, а рядом кто-то,
А мы, конечно не при чем,
Потом рыдаем до икоты
И панегирики печем.
И вновь от жажды сохнут губы,
И ждем мы слова сердцу в такт.
Уж в этот раз мы не погубим,
Уж в этот раз мы приголубим.
Эх, люди-люди! Если б так...