Он пишет мои портреты,
мазками сканируя душу,
художника взор равнодушен
к лучам уходящего лета
Волнистой темнеющею лентой
полоски бровей над глазами
и тучкой витает меж нами
полынная свежесть абсента
Осенняя влага струится
звенящей жемчужной капелью,
прозрачною светлою тенью
мазок филигранно ложится
Мольберта стена не преграда,
дух сильных натур непреклонен
и розы, на общем газоне,
не тронуты выпавшим градом
Он пишет мои портреты,
на струнах душевных играя.
Врата распахнуть в кущи рая
подвластно не только поэтам
26.10.2016