Мне опостылел этот мрачный дом,
Для воли я с рожденья предназначен.
Где Петербурга колокольный звон?
В Сибири жизнь идёт совсем иначе.
Здесь "Медный всадник" людям не знаком,
О куреве мечты все и о жёнах,
Но говорят о них на языке чужом.
И не видали жар "опавших клёнов".
Каким сюда нас ветром занесло?
Устал душой я от степей полынных.
И кажется, что время истекло,
Но кровь течёт в стихах печально-длинных.
Тут боль в груди и дышится с трудом.
Конвой, этап и годы осужденья,
Все прошлое размыто под дождём.
Как я скучаю по "Петра творенью".
Тревожно сплю скупым таежным сном,
Ведь для меня "тюремный мир"-чужое,
Ночами я мечтаю о другом...
Тоска, тоска кругом и нет покоя.