За ветром - лист, как мотылёк,
С пустой обочины.
Читаю мысли между строк.
Кредит просроченный.
Не на товар, а на любовь.
Как с болью справиться?
Играться с чувствами других
Кому-то нравится.
Прошёлся вдоль и поперёк...
Родную, милую
На муки ада вдруг обрёк
В ту ночь постылую.
Забыть нельзя. Как жить теперь?
Ведь боль безмерная...
И воет, и скулит метель:
Она не первая...
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ