Жизнь - лукавая сфера, октябрьский арбуз:
В полосатой броне то ли гниль, то ли сахар.
Но предчувствие сладости действенней страха,
Ты теперь кто угодно, но только не трус.
Загоняя решимость повадки стальной
В перезрелую жизнь, что обрёл за копейки,
Ты вскрываешь её вдоль полос телогрейки,
И ломаешь, хрустя, прутья клетки грудной.
И навстречу потугам твоим из ядра
Рвётся приторным соком взъярённая плазма.
Осень жизни укрыта под маской сарказма,
Но слетает так быстро её кожура.
И воззрим, утопая в завистливом "фу",
Как ты входишь по горло и дважды, и трижды
В ту багровую реку, чьё русло творишь ты,
И плюёшься костьми от скелетов в шкафу,
И бросаешь на дно бесполезный хитин,
Как отжившую век обветшалую робу.
На зубах оставляет арбузную пробу
Осень жизни, которую мы не хотим.
Как ты смел и безжалостен! - вскрытая суть
Замерла принесённой на празднике жертвой.
Эй, канун ноября, ублажён протеже твой,
Он согрет твоим холодом, не обессудь.
Он согрет твоим льдом, раскалённый клинок,
Распахнувший рубашкою сердце арбуза.
Ты вкусил эту жизнь, и она не обуза,
Просто полая сфера у каменных ног.