Мы культивируем любовь,
На пьедестал её возводим,
Когда вскипает в сердце кровь,
Когда в других себя находим.
Мы культивируем печаль,
И грустный стих ложится строчкой,
Тогда самих себя нам жаль,
И в продолженье ставим точки.
И ревность в культ возведена,
"Отелло" стало нарицательным.
Где ревность, там растет стена.
И это плохо. Отрицательно.
Мы культивируем оргазм,
Его считая апогеем,
А главное - та нежность в нас,
Что в тот момент мы не жалеем.
Мы культивируем тоску,
Ассоциируя с запоем.
И дуло приложив к виску,
Застыли словно перед боем.
Мы культивируем себя,
Мы лучше всех. Да, мы такие.
И всех вокруг себя кляня,
Не видим радости простые.
Мы культивируем свой мир,
Сидя на троне одиноко.
Вокруг стереотипов пир,
А мы мечтаем о высоком.
Задумайтесь! А так ли нужен,
Культ, что инстинктами разбужен.