Пустота от ухода,
как сажа, черна, -
оказалось,
что не на что злиться.
Абсолютно уже
не успеть ни черта,
не спросить,
не простить,
не проститься.
Жизнь - нелепая,
в общем-то, штука,
ну, такая
дебильная шутка,
от которой тревожно и жутко.
Этот ужас теперь
не забыть.
Все часы перепутались в сутках,
стужа -
в паузах и промежутках,
и мороз достает
до желудка, -
вот и хочется
волком завыть.
Наконец-то пришел
этот случай,
когда с богом бы
обговорить,
выбирая из зол что получше.
в тишине это перекурить...
А казалось,
пора уходить.
А выходит,
придется остаться...
Кто дал право кому-то
решать и судить, -
и всевышнему
вряд ли дознаться.
И опять я смотрю
за порог,
а за ним
кто-то тихо движется...
Нет оттуда
обратных дорог,
даже звука
не слышится...