На поляне цветы. Их так много,
Только лень мне цветы собирать,
Я б собрал, но она – недотрога,
Не даёт мне себя целовать.
Приносил ей цветы полевые,
Парниковые ей приносил,
Статуэтки дарил ей, литые,
Всё равно не любим, был, не мил.
Как красива она, как прекрасна,
Нефертити пред нею – ничто!
И тогда, дурню мне, стало ясно,
Ведь не станет моей, ни за что!
А вчера они с Петькой, уродом,
(Петька с детства больной, он хромой,)
Перед всем, перед честным народом,
Вместе шли. Хохотали они надо мной.
Петька что-то читал по бумажке,
А она улыбалась ему,
Он стихи прочитал ей о пташке,
Не поэт он. Никак не пойму?
За стихи она с Петькой гуляет,
Он стихи ей читает мои,
Но об этом она ведь не знает,
Он – мои - выдаёт за свои.
На поляне цветы. Их так много,
И живые, мне жалко их рвать,
Я неспешно пошёл по дороге
И стихи стал поспешно слагать.
…………………………………….
Ну, а Петьке, набить, что ли рыло?
Но урод, он! Он с детства хромой,
Может девка его полюбила?
Повела, как собачку, домой…
* * *
Из моей новой книги стихов:
«ВСЁ о ЛЮБВИ».
мой сайт:
www.kapczov-stihi.ru