В один прекрасный день он обзавелся книжкой,
Она блистала, улыбалась и манила почитать мальчишку.
Страницы её были, будто на латыни сотканы,
И как не старался прочитать- надежды были сорваны.
Как бы не вертел её в руках, понять он все не мог,
Смотреть снизу вверх иль справа на лево, иль в бок,
Он все искал- искал, ну хоть одно знакомо слово,
А время все текло, так и прошло два года.
А книжка все лежала, страницы в ней все рисовали новые,
Иногда картинки, иногда пейзажи, иногда поездки клевые.
А время все бежало, а мальчишка все не прочитал не строчки,
Всего-то надо, латынь выучить, да дочитать до точки.
В мечтах его как у дурочка-Иванушки, все сразу, да само,
Но в жизни так не будет, судьбою не дано!
И вот когда он образумиться, изучит языки,
Тогда и книжка будет прочтена и будут счастливы они...