Есть бег марафонский, есть бег трусцой,
И даже на месте бег…
А помнишь, как мчался – смешной, босой,
И было легко тебе?
Бежишь не за кем-то, а просто так –
Как требует весь настрой.
А жизнь так бесхитростна и проста:
Что стал-то! Беги, не стой!
Бегут окрылённые дни, года.
Бескрылые – тоже бегут.
Привязаны к рельсам, бегут поезда,
И им продиктован маршрут.
Тебе же дан выбор в раскладке дней,
Понятный вполне и простой:
Желанна добыча – беги за ней,
А нет – подожди, постой.
Казалось, решенья доступны всем,
Но вот, мы уже должны
Бежать от ответа, бежать от проблем,
Бежать от своей вины.
В судьбе ли написано, на лице ль,
Когда наступает час:
Как некогда мы настигали цель.
Теперь настигают нас…
Поняв многозначную суть перемен,
Куда-то опять бежим.
По парку круги нарезает спортсмен –
Спортивный блюдёт режим.
Бесхитростный ритм озорно дробя,
Вновь дождь наиграл на трубе,
Что если никак не сбежать от себя,
Уместно бежать к себе.
Но поезд уходит, а ты, отстав,
Просчётом своим удручён.
Сбежавший нередко бывает прав,
И понят, и даже прощён.
Бегущий стремителен и красив.
Но кто-то в небесной дали,
Однажды весомый найдёт мотив,
И вины земные ему простив,
Его оторвёт от земли…